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No es Toynbee sino Shakespeare quien escribe la historia. La última versión de Macbeth es en turco. Actúan 100.000 soldados de ropa lunar y visor con rayo láser. Y aldeanos kurdos vestidos como en la Edad Media. Los fantasmas de “The Globe” corporizados en el tablado de lo global. Guerrilleros deslizándose de una cueva a otra invisibles como lagartos. Y Gran Ejército Regular aniquilando civiles a granel. Sabe hacerlo: hace 90 años masacró 1.500.000 armenios. No es Stalingrado, El Alamein o Dhien Bien Phu. Es la épica posmo. Aplastar lo indefenso. ¿Noticia? Turcos matan kurdos a mansalva. ¿La ONU? Queda en Nueva York. ¿El mundo? Chito.

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La paradoja que mejor pinta al hombre es que trata a la Luna como amante y a la Tierra como suegra. Antes de descender del cohete ya se había acordado resguardar al flamante ecosistema de talco de toda contaminación. Ninguna simetría con lo que ocurre en casa. Entre nos, lo extra terrestre difuso cotiza más que lo aborigen cierto. Hasta los poetas le han cantado más a la Luna que a la Tierra. Chapitas redomados que somos: nos atrae más zambullirnos en lo remoto para dar con gente improbable, que tocar el timbre del piso de al lado y sorprender con un: “¿Cómo están? Voy al mercado. ¿Necesitan algo?’”

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Un día el rey indio Asoka se hastió de una degollina de órdago, dijo no mato más y su pacifismo cruzó los siglos y diseñó el perfil de Gandhi. Más cerca de nosotros, a Wellington le dio por recorrer con sus mariscales la carnicería de Watterloo y el asco ante la cantidad de sangre derramada fue tal que le arrimó lucidez: “Hay algo peor que la derrota. Es la victoria”.A Bush estas debilidades le deben parecer infames. Pide más matadores y más máquinas de matar. Idi Amin y Bokasas, cada tanto, se comían un chico.A Bush se los sirve un canal privado de tevé. Los manduca a distancia, vuelta y vuelta. Ya es adicto.

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Platón tenía razón. Imagineros, abstenerse. No asomen el pico: el ágora es para pícaros. La política no es más que aquello que el gobierno da por cierto. Es tener “la vaca bien atada”. Y la realidad en concesión. No “dar cuenta” sino “ dar versión”. ¿Responder? Jamás. ¿Echar luz sobre la tesorería secreta del palacio? ¿Mostrar al Congreso diáfano Haber y Debe mágico? ¿Leer algún día el presidente ante micrófono la lista de promesas incumplidas? Son preguntas de cajón en cualquier democracia cuando hayla. Pero… ¿hayla entre nos? No más preguntas.

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Había una vez un país cuya economía crecía al 9% y su política gemía en el cer0 absoluto. Hasta que un día alguien advirtió que del cuerno de abundancia de ese 9% ni una gota de miel vertía sobre la población. Fue saberlo sus habitantes y coincidir en ataque de ira que sumó ola con ola hasta alzar tal tsunami que cubrió casa de gobierno, congreso, ministerios, todo lo que a su paso oliera a oficial. Este futurible no requiere la imaginación de Ray Bradbury. Lo puede estar mascullando cualquier Juan de los Palotes. Y no uno, sino millones. De lo que se trata es de ver cómo el tsunami se convierte en voto y arrasa la mentira que nos envuelve. Pero claro, este es otro sueño, y la puta realidad minga de pelota que le da.

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Así como para aquietar la melancolía del domingo tarde nos dimos el arte, para darnos paz fabricamos los fabulosos placebos de la mitología. Nos calman. Y nos cuidan de nosotros mismos. Pero crear dioses obliga a ser serios. Y coherentes. No se los debe inventar porque sí. Menos utilizarlos para un lavado y un fregado, para misiones esporádicas o como tapa sustos. La monumental operación de agregarlos a nuestro software íntimo fue para que nos ayudaran en la producción de sentido. Escribir los Diez Mandamientos para cumplirlos. Leerlos luego en renglones torcidos es absurdo absoluto. Y eso pasa.

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Ni perro mordiendo a hombre (algo habrá hecho). Ni hombre mordiendo perro (los japoneses lo hacen cien veces en cada mercado hasta que dicen “Está algo dulce, aunque menos gomoso que el de anteayer. Me llevaré éste”. No, no podía ser que fuese tan mecánica e inocente la definición de la noticia. Y que pasase al canon disimulada en una escena que parece sacada del cine mudo o de la historieta. Ni hombre ni perro. Ni la última novedad. Es bien sencilla de definir. Noticia es aquello que el poder no quiere que sepamos.

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La Lotería Electoral 2007 viene medio cantada. Tras la manganeta cordobesa es de esperar recitales de birlibirloque en la noche del 28 de octubre. Los más sensibles piden veedores de otras tierras para que nos vigilen las manos. Da vergüenza ajena, pero es así (o así somos). Vamos a la elección con un oficialismo grosso, tesorero y pícaro, que donde pone el ojo pone la plata. Y con una oposición que da lástima. Dio sobrada lata sobre la importancia de unirse a partir de puntos básicos pero a la hora de los bifes cada cual se jugó por su ombligo. Algunos apostaron a dos puntas: presidente y diputado. O lo que es igual, a la cabeza y a los premios.

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Todo gato es modélico. Deberían existir cursos donde intentar el salto de hombre a gato. Son civilizados, limpios, suyos, finos. No hay gatos cholulos ni ansiosos por copiar a otro. Una sardina los conforma. No maúllan “déme dos”. Y son de los mejores alumnos de Tocqueville del reino animal. Los egipcios los tenían por sabios. Baudelaire los adoraba. Al lado de un gato un perro es de cartón. Luce título de “mejor amigo” del hombre siendo que es solo su esclavo. Y sicario: a la orden del amo ataca a otro perro. Para un gato, en cambio, no hay nada mejor que otro gato.

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Brota tanta maravilla de la galera genética que hay pronóstico glorioso: la inmortalidad podrá comprarse en cómodas cuotas. A un asombro se agrega otro.Hay montañas de asombro. Con ciencia tan locuaz, la ansiedad se acelera. Pero Sherezade regula la ondulación del gen hasta que llega el alba y se adormece el sultán. Se nos va 2007, pero no importa. Ahora nos asisten los cromosomas. Ultimos pastores del alma. De la genética, no del cielo, arribará el consuelo.

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Millón de japoneses beben cada día su propia orina para ser longevos. Dicen que el gusto es mejor que el de la cerveza. También, que la de los niños varones fortalece la vista. Tardíos émulos de Gandhi van más alla: un laboratorio procesó residuos cloacales y con ellos fabricó hamburguesas. A “eso” que flota en alcantarillas y bajos fondos lo mezclan con soja y aditivos. Los expertos dicen que esta sustancia es semejante en textura y sabor a la carne, que no es insana y que podría serles muy útil para resolver una emergencia alimentaria. Este último dato es para ponerse a temblar. Si el Secretario Moreno se emperra en doblegar aun más la inflación puede que quiera imponer el Menú KK. No olerá igual pero será lo mismo.

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En el Valle de la Luna de San Juan se descubrió que el archichozno de todos los dinosaurios tenía un pasaporte argentino (como si nos faltara alguien más: Dios lo posee desde antes de la Creación). Los paleontólogos que “desempedraron” a este “sujeto masculino” (aunque fósil) agregan datos morales que dan verguenza propia y ajena: el tipo era ladrón tempranero (”del alba” o “del amanecer” apuntan los científicos) Tras leer el acta y la ficha del protodinosaurio que teníamos en la genealogía, dan ganas de pedir disculpas, salir a borrar huellas y secuestrar ya la edición internacional del National Geographic.

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“Crimen y castigo” fue primero una nota policial mas en un periódico de San Petersburgo. El cronista Fedor Dostoievsky intuyó lo apasionante que resultaría hundirse hasta el cuajo en el Qué y abrirlo a todas las miradas del Cómo. Lo hizo y lo dió por entregas. Su decision cambió el destino del joven Raskolnikov. Del olvido en una hemeroteca pasó a vivir en millones de bibliotecas. Esta es solo una muestra. El periodismo literario hace que la noticia no pierda su primicia.No modifica al Qué: lo asombra.

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Si Internet es alfombra mágica, el celular es lámpara de Aladino. En el pianito de su abecedario 1.500 millones de terrícolas se pasan letra. Táctil, mágico, presto, no hay día sin que el aparato agregue un nuevo anzuelo. Chips milagrosos. Rutina de vida (para no elegir) y neuronas alquiladas (para no pensar).Cada noche una babélica charla mundial al cuete colapsa frecuencias, rasga la capa de ozono y rompe el sueño del Programador Mayor de Textos. Con el trabajo que se tomó. Hasta le dio casa y fémina. Y el tarambana acabó cambiando todo por un chiche.

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En Occidente hay pocas salidas de emergencia. O uno se mete en una iglesia o entra en la casa de Shakespeare. Y si el asunto viene todavía más áspero y no hay vodka, en la de Dostoiewsky. También allí hay otro príncipe, para nada “idiota”, que se llama Mishkin y que por momentos también habla en argentino. Pero, como digo, al que debemos tatr de copiarn es a Hamlet. Sería el candidato ideal: rechaza el abuso de los poderosos, va de frente, persigue a los traidores, descubre a los infames, ama a los artistas, se rebela ante lo impuesto, lo aparente, lo injusto. Sí, calro que tine algún complejo por alli. Pero ¿de dónde nació el tango si no de ese complejo?

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Sucede, y así lo transmito, que las penurias de columna estragan a cientos de miles de argentinos que apenas lo confiesan. Modas. Allá por los 60 “hemorroides”: era un vocablo casi de prostíbulo. Hoy, en los 90, “culo” tiene diploma de eufemismo. Tanto que ni siquiera sobrevive aquella decimonónica acepción que lo describía como “el lugar donde la espalda pierde su respetable nombre”. Aunque lo del ocultamiento de las penas de la columna debe ser, digo yo, por otras causas.

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Sepultureros (palabra que va al muere) de la Chacarita van hoy a un paro para mantener en su nicho de poder al actual Director. ¿Lo es de día y también de noche? Porque dice el vecindario que al caer las sombras en ese “barrio que sobremuere” (llamólo Borges) se activan las luces malas de una Bolsa de Valores fantasma. Podios para el cirujeo de cruces de oro, plata y bronce. Pujas por nichos avant scene, platea y gallinero. Remate de objetos póstumos. Rescate del florerío que pueda honrar a más muertos. (Gladiolos y peonías cotizan alto pues son las que mejor resucitan) Este tema mortal (pero vital) lo denuncian vecinos y deudos. ¿Lo conoce el Director? ¿Y aquellos que van a parar?

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La idea de concretar un Proyecto Humano no es utópica. Pájaros de Internet pueden propagar su mensaje por toda la tierra. Y es seguro que todos, esquimal o fueguino, bereber o aimará, siberiano o pigmeo, lo reciban como “asunto local” y le pongan su hombro. No es un proyecto ingenuo. El objetivo de mínima a lograr en una década, es: 1/comida diaria, 2/vivienda básica, 3/ salud cubierta 4/ educación mínima 5/justicia firme 6/ policía confiable, 7/gobierno legal. Si las Naciones Unidas fueran las Naciones Unidas este Proyecto sería un fruto mundial cercano.

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No hay día sin que nazca un nuevo robot. La industria los quiere multiuso, de dieta perpetua y poco bulto. Por lo general los robots son pequeños. Como Simo, el Messi de Honda. Ya existen secretarias de cristal que atienden tres idiomas y empleados de aluminio que barren oficinas, sirven café y rechazan propinas. La banalidad tecnológica. Muñecos bien aspectados.No traen trauma caído del arbol del bien y del mal. Tampoco genoma. Solo dos sentidos: enter y delete.

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Pocos líderes más sensibles a las necesidades de su país que Bush, el previsor. Petróleo y agua pueden escasear y allí sale él a buscar próximas fuentes. Al 79 por ciento de norteamericanos no les interesa lo que pasa en el mundo. A Bush sí. Por eso avanza como topadora sobre todo terreno a la velocidad de 1.000 millones dólares día. Eso gasta para mantener al entero globo en su bolsillo. Que está vacío, pues como Maradona nunca lleva dólar consigo. Es un campeón.

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Una tarde en Madrid Juan Carlos Onetti nos dijo a Daniel Moyano y a mi que nos dejáramos de hablar “macanas”, que “la historia no existe”. Y dándonos su particular versión afirmó que solo la habría cuando cada terrícola (ya letrado y adulto) redactara la historia de su vida según se lo dictara la memoria o la imaginación (que para Onetti eran lo mismo). Y tras una pausa o dos acotó carraspeando: “Quizás la suma de esos miles de millones de testimonios, todos escritos en un igual tiempo, pudieran considerarse algo así como la sombra de la historia humana”.

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Se avisa a la población que por descuido de las ideologías se deslizó un error histórico: la política no es el arte de lo posible sino de lo absurdo. Un comunicado así tal vez calmase la agitación del mundo. El sobado arte de enderezar la cosa pública no da en el clavo. Ni sacia al imperio ni calma al periférico. El “concierto de las naciones” es bluf. Los instrumentos desafinan. El pentagrama sigue en blanco.

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Somos animales. Pero no somos animales. Cuando el guepardo apaga la yugular de la corza, grave voz de Animal Planet comenta que la muerte ocurre “para que otros puedan vivir”. Cuando afilados Warrior de laser y platino se descuelgan del cielo para reventar a humildes mujadínes en ojotas, neutra voz en off de CNN informa que Bush considera que “La guerra ocurre para que otros tengan paz”. ¿Nos queda claro?

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Nadie lo dice en voz alta pero la única noticia que explica a las demás es que se derrumbó el edificio “Progreso” sede de la mas grande multinacional de Occidente. Ahora queda sacudir el polvo, revisar los escombros y encontrar los cuatro puntos cardinales. De no aparecer, habría que echarse a novelar, inventar otra tierra y sembrarlos de nuevo. Pero en otro sitio. El juego de la esperanza consiste en creer que otro sitio es posible. Por eso sobrevivimos al lunes, a la guerra, al terremoto, a la corrupción,a los dioses, a lo que sea.

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Luis es chico de hoy. A su madre (mujer de clase media, devota, simple) le preocupa que su hijo no muestre interés por lo religioso. Consigue al fin que el adolescente la acompañe un domingo a la misa de 11. Luis sigue con curiosidad la ceremonia y hasta se arrodilla cuando ella lo hace. Tras escuchar la homilía,tomados de la mano, salen del templo y ella pregunta: “¿Y? ¿Cómo lo pasaste? ¿Qué te pareció?”. Luis se para, la mira y responde “Me pareció bien mamá. Pero decime ¿Amén es como Enter?”

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Dicen que la vinchuca se cría en el techo de adobe pero no. Viene de aquel slogan “Alpargatas sí, libros no” del primer Perón. Preparó el almácigo. Marcó el estilo nacional. Porque lo que aquí pasa es que hay poquísimos “léidos”. Sobre todo en el poder. El 56% de los porteños no lee un libro al año. Sarmiento escribió 53. Menem ni uno. Videla quemó un millón. La vinchuca se nos aquerenció porque en cinco provincias a la redonda no había un libro. Y sigue sin haber.

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Colegas sensibles advierten cada tanto sobre el peligro que representa el televisor como aparato. Que basta un empujón o que ceda una mesita para lastimar a un chico.¡Chocolate por la noticia! ¿Ese es el único riesgo? ¿No es acaso por dentro más pesado que por fuera? ¿Y la kalashnikov a gatillo libre que se dispara sola no bien el niño enciende el aparato? Que kilos y enchufes y consejos…¿Y ni un mísero renglón a la inocencia rota, al imaginario colonizado, a las neuronas boicoteadas? ¿Es que nadie se avivó que (comparados) el aparato es una pluma?

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Cada mes llegan miles de bebés con software bajo el brazo y se van miles de adultos con hardware vencido. Como las anteriores, las nuevas camadas sueñan mejorar el capítulo argentino de la especie. Pero las frenan carteles tales como “No se puede”, Constitución desactivada” o “Listas sábana”. Desde el nacimiento del país frases así nos deshicieron la historia. Y vaya lío el que nos armó San Martín con el dilema que metió en la suya.Porque… ¿quién sabe lo que debe ser? La duda hizo ganar a la más facil.Y por eso somos “nada”.

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El artilugio bélico más grosero del mundo se llama “daisy cutter” (la “corta margaritas”). Bomba de 7.500 kilos que hace papilla medio kilómetro en redondo. El Pentágono nos pide por Internet le pasemos ideas para combatir el terrorismo. Los B-52 vuelan altísimo por temor al tubo que lleva al hombro un iraquí en ojotas. Son capaces de capturar la luz de un fósforo desde 10 mil metros y no pueden dar con el clon, el fantasma o el replicante de Ben Laden. Esto no cierra.

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Soporta un virus letal que la carcome. Voraz colonia que reúne a 6.500 millones de individuos desquiciados. Desordenan sus vientos. Derriten sus polos. Queman sus bosques. Aniquilan su fauna. Por su barbarie el agujero de ozono superó, largos,los 30.000.000 de kilómetros cuadrados. No es moco de pavo: 10 Argentinas.

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¿Qué es una noticia? ¿Existe? El Que repite. El Donde iguala. El Quien desaparece. El Como intenta. Vaya trajín el del colega Sísifo. Analizar cada noche el Parte de Situación del Mundo y al alba esperar el material de recambio. 3000 noticias que refinará hasta dejar 300 en la probeta. Y ya con muestra de la especie “al día de la fecha” salir disparado a divulgar lo último nuevo que le sucedió a lo viejo. Cada día igual. Y Sísifo que no afloja. O esta loco. O es un empecinado. O es un tipo creído de que la noticia es él.

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Maestro. Señor. Caballero. Jefe. Tío. Papá. Man. Boludo. Estas 8 palabras retratan la mutación de la última Argentina. Desde el 2000 rige el hegemónico “boludo”. Millones de argentinos se obstinan en sincerar sus vidas saludándose al menos con un “boludo” por día. No solo eso: también actúan según esa cuantiosa ideología de base. Por eso, nadie espere sorpresas en octubre. Gana el boludismo.

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¿Puede sucedernos algo peor? Sí. 1/La ONU nos condena a abandonar el país por incorregibles. 2/El Grupo de los 8 reúne 40 billones y ofrece a cada habitante un millón de dólares para irse. 3/El país queda vacío y en reserva hasta que haya una sociedad que sueñe poblarlo. ¿No somos nosotros esa sociedad? Seguro. Pues entonces a dejar de jodernos. A ponernos en caja. A usar la bendita imaginación.

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